Vuelo

Desde lo alto de un mástil grito,
la intención es volar a tu oído.
Las palabras se quiebran entre los dientes,
mueren como penitentes. 


¿Dónde están los que gastan las estadísticas?
¿Dónde se quedaron los hombres que cambiaron el mundo?
Nadie camina hacia el sonido que instiga
a navegar por sueños perdidos en saturno.


Los días son como dijo alguien, redes de triviales miserías
que pasan sin pena ni gloría.
Si aun reventado mis pulmones no me escuchas
no es que tenga magia las palabras ni salidas.


No te quedes en el banco de suplentes 
esperando que yo te bese primero. 
Las miserias también se acaban, 
así que remonta el vuelo.