Cómo le urge al productor
Que el séptimo arte dispare
Que efímeras son las escenas
De la serie que ya no recuerdo
Simulador de una pose
Son las expresiones de hoy en día,
Del voráz consumo de lo superficial
De cambiar palabras para de decir lo mismo
De entenderlo y a la vez ser cínico
Por qué está la analítica calculando arte?
Por qué escribo en el portal que lo sostiene?
Cuándo dejaremos de ser sensibles
Para no preguntarnos si está mal o bien?
Que no es tan mío como quisiera
De eso depende que yo siga queriendo
El amor que me tiene ella
Es más grande y limpio que el que me tengo
Son, 2190 días aproximadamente
Meses arriba meses abajo
Años que parecen segundos
Infinitos son los instantes que la miro
Me miró de casualidad
Desde entonces no la olvido
Y no le pido que de mi no lo haga
Sentir su mano en mi espalda
Me tranquiliza como al hombre el agua
El sonido de su respiración en la noche
Llena de motivos la mañana
Todo lo que nadie ve
Es lo que me hace amarla tanto.
Al entrar en aquel mundo
Los vellos se erizaron
Y es lo único que tengo
Vivir de los recuerdo que relato.
Rozan intangiblemente el corazón
La emociones, no sé de dónde vienen...
Las vivo naturalmente
Con o sin razón
Desbordan cuál cansancio
Chocan contra el vacío
Se contradicen cuál sabio
Me hieren en el espacio
Que me separan de tus labios
Secuestra mi inteligencia social
Grita a mi compañera
Y después huye cuál vela
Al desasosiego de no saber donde está
No hay peor juego que el no quieres jugar.
