Perdido

Jueves, ni mucho menos santo. 
Cualquiera podría estar pensando lo mismo que yo 
al verme cerca del abismo 
escribir una primavera y mudarme. 


Tengo mis manos manchadas de tristeza.
Ideas en la vía del tren 
atadas por falta de compradores.
Tengo una televisión muerta en la mesa.
Papeles perdidos en un crucigrama.
La casa como continua obra de drama
me deja un papel para el desahucio.


Quién me ha robado el lugar 
en esta indetenible corriente de gente
que busca motivos y más de cien razones
para no matarse con las ganas que tienen. 
Quién se ha llevado la cama del sueño,
el calor del invierno, el azul del cielo.
Dónde huyeron los libros de la estantería. 
Se ríe la mesa sin sillas con peso muerto. 


Entre tanto los días acompañan al pasado, 
quedando limitada la esperanza a jubilarse
de encontrarme para encontrarte
sin que el silencio me haya alcanzado.
Dónde han quedado las obras de teatro 
que la imaginación había creado
donde las mañanas no crecían 
y el momento era reír a tu lado. 


Cómo se perdieron las fantasías 
que quedaron ancladas a tu llegada.
Ahora la mirada al futuro es un suelo mojado 
donde pisar esta prohibido. 
Aunque poco me importa, lo digo:
me bastaría con encontrar un motivo 
que no sea cambiar de estilo.