Cansado del pasado que acaba de morir,
de lo que hice casi bien,
del trabajo que trajo estrés.
Cansado de vivir bajo mi piel.
A pesar de lo cansado que vivo
transpiro esperanza que mata pasado;
pasado por rutina que no esquiva mi retina.
Cansado de soportar esta espina.
Aburrido de resignar a mis ganas,
a vivir por latir adecuadamente.
Cansado por no cumplir con mis principios,
de tirar al precipicio sueños dementes.
Cansado de palabras sin alma,
de viajes sin destino,
de tiempo tirado a la basura,
de estar tan cerca de la locura,
de soñar contigo sin ti.
Cansando, censurado, agotado
de que sea lunes y esperar que sea sábado,
de vivir por la inercia de un parto.
El acto mediante el cual el hombre se funda y revela a sí mismo es la poesía. La poesía nos hace tocar lo impalpable y escuchar la marea del silencio cubriendo un paisaje devastado por el insomnio. Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro. OP.
Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él, sólo una cosa vuelve un sueño imposible: el miedo a fracasar.
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